Trabalho há 14 anos no mesmo local. Há 14 anos que todos os dias faço a pé o mesmo caminho, ao fim do dia para ir para o trabalho e o mesmo caminho de regresso a casa já a noite vai alta. De há uns tempos para cá uma pedra do passeio soltou-se, depois outra, e outra, até que se tornou um buraco. Entretanto começaram as obras nessa rua para sustituir os esgotos, as condutas de água e passar a fibra óptica e o buraco virou uma cratera. 

Euzinha que todos os dias por ali passa, sei exactamente o sítio do buraco, o tamanho e o que fazer para me desviar dele, todos os dias acerta nele! E depois passo o tempo todo a pensar no desgraçado do buraco que um dia destes ainda me atira ao chão e esbardalho-me toda! 

Isto não é enervante? Claro que é! Até parece que o caraças do buraco tem um imãn. 

 Mãe: recebi uma mensagem no insta de um senhor americano, que me dá 1000 dólares por semana em troca de fotos dos meus delicados pézinhos.

Filho: 😂😂😂😂 manda! E se o gajo quiser também posso lhe mandar fotos dos meus. Sempre são mais bonitos que os teus.

Mãe:  ah sim? 😂😂

Filho: sim, foram feitos com muito amor e carinho. 

Mãe: e os meus não queres ver!

Filho: Os avós quando fizeram os teus foi mais a despachar 😁

É mesmo meu filho! ... sem tirar nem pôr! 😂

Se os há, levei com um.

No sábado lá fui eu participar mais uma vez na marcha internacional de Diekirch, este evento é organizado pelo exército Luxemburguês desde 1968 e junta militares, policia, cidadãos, não só do Luxemburgo mas de vários países. Durante 2 dias percorremos a zona norte do país. Eu fiz 20 km no sábado, duríssimos!...  ainda cravei boleia na mochila de um soldado americano, mas este não foi na conversa, preferiu continuar o percursso com os 50 quilos de sei lá o quê, do que os substituir por esta simpática pessoa. Totó! 

Por entre floresta, caminhos de cabras e caminhos agrícolas, o caminho foi-se fazendo, ora subindo, ora descendo. Ao longo do percurso músicos iam animando o pessoal e tendas foram montadas com comida e bebida. 

Foi numa dessas subidas que vi um enorme pomar de cerejeiras. Ora, passar sem parar perante tão bela e gostosa visão? Naaa! Não só parei como me embrenhei arvoredo adentro à procura de cerejas maduras. Subi às àrvores à procura delas, enguli-as não sem antes as saborear. Delicia dos deuses! Sem saber e sem me preocupar se tinham pesticidas recentes que provocasse algum desarranjo intestinal de caixão à cova. Que salixe! Mas tal não aconteceu, o que aconteceu, foi que a partir desse momento comecei a sentir uma forte dor no joelho que foi aumentando de intensidade à medida que caminhava, tive de desistir da ideia de continuar o percursso dos 40 km e meia a coxear lá cruzei a meta dos 20 km. O gelo e a massagem da moça dos primeiros socorros resolveram a situação, mas no domingo já não fui fazer o 2° dia da marcha.

Isto tudo à conta de um punhado de cerejas sem autorização, bom, uma barrigada delas. Tão docinhas! 

Toma lá cerejas! 

Faço. Mas qual? À vida boa, ou à boa vida? 

Fiquei com a sensação que a nuvem deu uma baita gargalhada...

Boa semana.

E faz hoje 53 anos que esta criatura viu a luz do dia. Mentira, eu vi foi a luz da noite, porque nasci às 23h 55 m. Não quis deixar a coisa para o dia a seguir.

É verdade, eu sei que não parece (mas esta merda de envelhecer já doi nos joelhos 😅), caraças... isto passa a correr! A pessoa nem deu por ela.

Por isso, ergam bem alto essas vozes e esses copos e digam: PARABÉNS! 🥂🥳

Nos meados dos anos 60, um homem embarcou na aventura de construir o seu castelo encantado. Sozinho.

 O primeiro projecto em madeira, ardeu num incêndio em 1973, mas mesmo depois desse revês, meteu as mãos à obra e começou uma nova construção, projecto em que trabalhou até à sua morte em 2007.

Pol Gilson era filho de um pedreiro, o que lhe deu conhecimentos suficientes para iniciar a empreitada, consultou alguns profissionais em áreas desconhecidas, mas a única ajuda que teve foi para construir o fosso em redor, uma máquina que lhe emprestaram, todo o resto foi feito e construído de forma autodidática, pelas próprias mãos.

Os materias usados. 

O irmão de Gilson trabalhava num cemitério e a certa altura as pedras das campas foram substituidas por mármore. Essas pedras eram deitadas fora e Gilson decidiu aproveitá-las e usá-las para construir o seu castelo dos contos de fada.

Turelbaach Castel

"Pedras no caminho? Guardo todas, um dia vou construir um castelo."

Às vezes entretenho-me a ouvir conversas alheias quando vou sentada no autocarro. 

Hoje o debate era aceso entre as duas senhoras que iam sentadas no banco à minha frente, ia em silêncio de olhos postos na janela, mas escutava-as com atenção. O mundo virou um lugar onde toda a gente é expert em alguma coisa. E agora parece que toda a gente é expert no caso de violência entre o José e a Betty.

Não conhecemos o José nem a Betty de lado nenhum, cabe à policia investigar e que se faça justiça, a dos tribunais, porque a justiça do povo é emotiva e tantas vezes perigosa, mas falamos do assunto como se nos fossem íntimos, da familia, amigos ou vizinhos. No entanto conhecemos outros Josés e outras Bettys e fechamos os olhos, preferimos não nos meter porque "entre marido e mulher não se mete a colher". Aceitamos sem duvidar quando a vítima nos diz que tem o olho negro porque bateu sem querer numa porta, ouvimos os gritos e fingimos não os ouvir, e se por caso a vítima for um homem, sim, porque há homens vítimas de violência doméstica, somos capazes de rir e gozar com a situação.

A violência está entre nós, naquele momento em que o cérebro deixa de ser racional e traz ao cimo o lado mais negro da pessoa. Infelizmente o crime de violência doméstica continua a obedecer ao mesmo triste enredo: todos calam até ao dia em que acontece o pior, a vítima acaba numa cama de hospital ou "ainda mais deitado, o coveiro que o diga".

Não me lembro de existirem muitas detenções de agressores. Mas que as vítimas tenham coragem de falar e quem ouve a coragem de denunciar.

A ver pelas discussões que por aqui andam sobre o nome do novo aeroporto que há-de vir... até eu me sinto tentada a propor um nome.

Tendo em conta os anos que ouço falar do novo aeroporto e tendo também em conta tudo o que já aconteceu e o que ainda irá acontecer, eu proponho que se chame: 

Aeroporto Internacional de Santa Engrácia.

Mas pronto, Luís de Camões parece-me bem. Se tivermos em conta o que se diz, que um livro nos leva a viajar mais do que qualquer outro meio de transporte, a bordo dos Lusíadas é coisa para ser uma viagem que nunca mais acaba! 

Já a localização ... um areal tão grande na praia a Figueira da Foz... o jeitão que me dava!

... um dia de sol, manga curta e os dedinhos a espreitar pelas sandálias a chuva regressou. As mangas voltaram a tapar os braços, os impermeáveis regressaram, os pézinhos estão fechados dentro de botas, o sol sem aparecer e litros e litros de àgua a cair do céu. O país em alerta vermelho, riscos de inundações em toda a região sul e assim permanecerá até amanhã.

Deus certamente anda arrependido por ter trocado os dinossauros por nós, e chora desalmadamente.

Mas ó Pedrocas, tu controla lá isso! Temos um fim-de-semana de 3 dias à porta e a malta quer é curtir, homem!

Quando fiz 50 anos prometi a mim própria que era desta, que ia ver a aurora boreal lá para os lados do polo norte. Voo de Bruxelas/Chaleroi, que é mais baratinha a viagem, para Oslo onde ficaria 3 dias a explorar a cidade, e depois ia de comboio até Tromso com algumas paragens pelo caminho. Como não percebo nada de auroras e não estava disposta a gastar uma pipa de massa e vir de lá de mãos a abanar, meti conversa com um moço no instagram, que mora para essas bandas e leva pessoal à caça de auroras, que me prometeu que regressaria ao burgo com os olhos cheios de auroras azuis, verdes, laranjas e roxas. Mas, quem me manda a mim fazer 50 anos, no ano em que o mundo parou à conta do covid? Ficou tudo em àguas de bacalhau. Outras coisas se meteram no meio e até hoje essa viagem não saíu do papel. 

Evidentemente que sábado quando acordei e percebi, que a D. Aurora tinha andado a bailar nos céus do burgo e que eu, tinha estado até às 5h da manhã de olhos postos na televisão, a ver um grupo de putos a combater as forças do mal numa cidadezinha na América, fiquei chateada... Possessa... possuída! Até parecia que a coisa ruim, que por lá se instalou no subsolo se tinha apoderado do meu ser. A coisa só acalmou quando, a minha sobrinha mais velha me informou que nessa noite seria possível vê-la de novo. 

Mas a aurora é levada da breca. Deixou-me de olhos postos no céu, até as 3h da manhã e não apareceu. Regressei a casa triste...

Agora, se quiseres ver a aurora boreal, só tens uma hipótese, é tirar a viagem do papel. Porque o fenómeno acontece de 20 em 20 anos e tu sabes lá onde estarás daqui a 20 anos!